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Résumé :
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On a en effet le plus grand mal à classer ce livre de Christophe Galland d'une facture si particulière qu'il décontenance le lecteur : un savant mélange qui nous ramène au vieux français (du moins ça y ressemble!), des mots inventés dont on comprend facilement le sens ("s'assiester", "la satisfe", "l'absurdinance"), un style alerte où l'autodérision n'a d'égale que les chimères de l'auteur.Le procédé littéraire s'éclaire au quatrième chapitre: "La langue matricielle est morte... Remplacée par celle-ci autre qui estrange ma personne du commun, la décale en communicative simple, la rendant nettement plus ardue à compréhensive pour autruise..." C'est l'homme en quête qui s'exprime, l'homme en souffrance qui sait déjà qu'il en sera toujours ainsi sans bien cerner ce qui manque : "La goulue est dans mon corps, comme une monstresse toujours insatisfaite".C'est le drame de l'incommunicabilité et du doute qui tenaille, exprimé à la manière d'un Malade Imaginaire. Car le texte résonne comme les comédies de Molière : la tragédie sur le ton de la farce. Sans doute, la carrière de comédien et de metteur en scène de Christophe Galland y est pour beaucoup.On apprécie l'humour de certains passages qu'on appellerait volontiers répliques: "Faisons-nous bien, moi et ma personne, de nous intéresser à pareille démangeaison du savoir ou bien devons-nous considérer l'état des choses comme dans l'inévitable, dans l'incontour qui fait la definette en propre de l'homo sapiens?"
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